1992. Quelle année troublante.
Non mais… Calculons : 1988, 1989, 1990. Je souffre déjà.
Mrs Robinson est troublée.
Si je n’avais pas perdu trois belles années de ma vie à étudier les lois, je penserais même que le truc n’est pas légal. Le truc est légal (je vous assure) mais le truc est-il sain ? Pas sain du tout, of course, depuis quand je me lance dans des trucs sains anyways…
Non MAIS ! Elle est à quel âge la foutue limite de l’acceptable ? L’âge ou tes amis mâles virils et matures (bien sur) du haut de leur 25 années (de perte de temps) cessent de te psychanalyser en affirmant fort fort que ce trip n’est que le résultat de tes amours déchus, de tes trips idiots, d’une enfance malheureuse, d’une figure paternelle absente… Et puis quoi encore.
Moi ce garçon, il entre dans mes standards. Mignon minois, carrière lancée (parole de scout – je ne dis pas ça pour minimiser la chose), sourire adorable, formidable style, funky attitude. Je demande quoi de plus!…Excepté disons, un permis de conduire (non probatoire) et un cegep achevé…
Ca y’est. L’invitation est lancée, le texto est rendu, la réponse est oui. Rendez-vous samedi soir dans un bar (ôo combien trendy). OUI ! Amis de 25 ans matures, je fonce. Et quelque chose me dit que ce sera beaucoup moins décevant qu’avec VOUS ! Reste qu’à aller le chercher chez ses parents le soir venu et lui procurer des fausses cartes… AH LA, JE RIGOLE. Si on ne peut plus rire.. Il entre dans les bars légalement depuis 6 mois déjà, vous me prenez pour qui…
Coo, coo, ca-choo, Mrs Robinson, Jesus loves you more than you will know (Wo, wo, wo)… HOPE SO !
(à suivre, oh si)
Louise
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